jueves, 27 de septiembre de 2012

Vivo o muerto, ciego o tuerto.

Ya no sé qué estoy pensando,
si soy el mismo muchacho,
tan feliz, tan alocado,
si estoy vivo, si estoy muerto.

Ya no sé qué está pasando,
si mi ego empieza a estar bajo,
si soy igual, si he cambiado,
si estoy ciego, si estoy tuerto.

Más canciones escuchando,
más historias terminando,
mi corazón palpitando,
la vida es un pensamiento.

Desgracias por todos lados,
paso el día adormilado,
por las calles deambulando,
la oscuridad recorriendo.

Soy un viento huracanado,
alegre, triste, enfadado,
mas mi cielo está nublado,
ya no sé ni lo que siento.

Si voy corriendo o andando,
llueve y me acabo mojando,
no sé si estoy acabado,
si estoy dormido o despierto.

lunes, 24 de septiembre de 2012

Heridas psicológicas.

Ante todo, rechazado,
triste, en la cama llorando,
a menudo deprimido,
a veces desesperado.

La suerte me ha abandonado,
la oscuridad me ha tragado,
imposible estar tranquilo,
imposible estar calmado.

En los libros refugiado,
con poemas desahogado.
Un intento de suicidio,
gracias a dios, ha fallado.

Las canciones van grabando
una huella en el pasado.
No es fácil ser positivo
pero tengo que intentarlo.

viernes, 14 de septiembre de 2012

Sin dejar de creer, libres en 1863.


No quiso nacer esclavo,
antes era respetado.
Por sus deudas fue vendido
a un negrero despiadado.

De África fue trasladado
a un lugar lleno de blancos,
donde por sólo un descuido
son capaces de matarlo.

Sus amos acomodados,
jamás podrán liberarlo,
creen que para eso ha nacido,
no dejan de maltratarlo.

Su blues canta esperanzado,
pues él también es humano,
algún día tal vez sus hijos
y sus amos sean hermanos.

Lee aquí la explicación de este poema.

Seres inferiores sin futuro ni propiedades.

Niños muy desamparados,
en la calle, resfriados.
Todos ellos desnutridos,
y muy mal alimentados.

De pozos contaminados
llevan agua a sus poblados.
Ni sus padres han podido
de la lluvia resguardarlos.

En palacios, descansando,
ante el fuego acalorados
se sienten muy protegidos
los corruptos millonarios.

Tan malignos, desalmados,
egoístas, y forrados,
políticos retorcidos
sus tierras urbanizando.

Lee aquí la reflexión de este poema.

No reggaeton, sino Rock ´n Roll.

No reggaeton,
sino Rock n´Roll.
Una balada,
canción de amor.

Soul, Blues y Folk,
Bob Dylan es Dios,
como Frank Sinatra
y Joey Ramone.

Hermosa voz,
Roy Obirson.
Melodía currada,
I like your songs.

The Beatles y el Rock,
The Rolling Stones,
The Police y Kansas,
molan un montón.

Lee aquí la reflexión de este poema.

sábado, 1 de septiembre de 2012

Argelia, un país como sólo ella.


Argelia, bella y joven, piel morena,
tan lejana, tan perfecta,
lista, dulce, hermosa fiera,
estar lejos, mi condena.

Argelia, lindo nombre, como ella,
finas manos, largas piernas,
negra y fresca su melena,
sin contar con su belleza.

Argelia, diosa que bajó a la tierra,
seductora compañera,
alegre mujer sincera,
sus ojos son sendas perlas.

Argelia, voz de diva y alma tierna,
tan suave como la arena
que en su pelo se le enreda,
y sus labios son de fresa.

Un niño sin padres.

Es un niño abandonado,
metido en un orfanato.
Sin padres, tampoco amigos,
y un nigérrimo pasado.

En una cesta encontrado,
en la puerta, resfriado.
No tiene ni un apellido,
ni un motivo le han contado.

Recuerda un padre borracho,
a su madre maltratando.
Una botella de vino,
pero nada más sensato.

Es un niño mal cuidado,
sin estudios ni trabajo.
Un zagal mal mantenido
que espera ser adoptado.